Un altro Ferragosto

Un altro ferragosto
non familiare
un ferragosto
come le balle di fieno
quelle che i pittori
 dipingono gialle
e seriali e  lente
mentre va il treno.
E il treno potrebbe andare al Sud
un treno
con le carrozze sporche
i finestrini inchiodati
il rumore se li apri
il vellutino grigio
il prurito per via della polvere.
Il ragazzo col cesto dei panini
le lattine ghiacciate
è salito al paesino
prima del prossimo.
Il prossimo è Ferragosto
e non ci sarà
nemmeno un taxi
alla stazione.
Cetta Petrollo

Un silenzio fitto.

Un silenzio fitto di parole
come le cozze piccole
che seminano la sabbia
i gusci rotti delle telline
l’immondezza del mare
che si preme sotto pelle.
Un eco che non torna
una notte che non si apre
quello che  si dice
nei fianchi
nei capelli indecenti
nelle unghie che crescono
nei peli che si ostinano
in quello che spudoratamente
in ogni  minuto di fame
di respiro
avviene.
Cetta Petrollo

Il cielo è compresente.

E va bene così.
Il treno passa come sempre.
La pelle è calda per il sole
della settimana.
Il cielo è compresente
come cantava il poeta.
Io cerco la mia grazia.
La cerco negli orli a giorno
del mattino
cerco poi qualcuno
che la sciolga
come il fondo
di una granitina
al  limone.
Oppure potrei sbiadire
il blu in un indaco slavato
annodarmelo sui fianchi
fino alle caviglie tese.
Potrei insomma fare
tempesta
ci fosse una corrispondenza
da una città all’altra
ci fosse una corrispondenza
di quelle che si intruppano
in un bar e riprendono poi
di notte
senza sapere l’ora.
Cetta Petrollo

Martino Pisanello. Personale. Roma 16 settembre 2013, sala della crociera, via del Collegio romano, 27. ore 17 e 30.

Il posto sarà tutti i posti.

L’ordito è fatto di parole

che  la pelle lascia scivolare via

come il vento

da finestra a finestra

nel corridoio della casa.

Ho i sandali gialli.

Sono leggera.

Aspetto di partire.

Il posto sarà

tutti i posti.

La luna sarà

ancora rossa.

La terrazza spalancata

il crocicchio infinito.

Io sono mille ragazze

e le tradisco tutte.

Cetta Petrollo

Un nome proprio.

Un nome proprio
reca un simbolo.
Da un simbolo noto
a uno ignoto.
Da luogo noto
a luogo esotico.
Non so quale territorio
sia il mio corpo
quale nome simbolico il mio.
Ma queste lettere
queste voci notturne
si muovono calde.
Immobili prima dell'alba.
La differenza la fa
il treno che parte.

Cetta Petrollo

Habel Nasshab, sei bello tu, Aldo Palazzeschi

Habel Nasshab, sei bello tu, 
con quegli enormi calzoncioni blu! 

È il fido, il solo. 
Il fido custode, il solo compagno; 
il solo che trova dischiusa ogni porta 
davanti al suo passo 
qua dentro. 
Mi segue e non sento il suo passo, 
siccome un pensiero cammina, 
un dolce pensiero che guarda 
con occhio di calma e di gioia. 
Io dormo, egli veglia. 
Ai piedi del letto egli veglia: 
di rado egli dorme, brev'ora. 
Mi guarda sereno, mi segue, mi serve. 
Non cenno, 
non sillaba ad Habel bisogna, 
non parla, 
cogli occhi soltanto mi parla, 
cogli occhi gli parlo. 
Io prego, 
io son genuflesso a piè del mio altare: 
mi guarda commosso. 
Talora mi volgo: 
gli scopro negli occhi bagliori lucenti. 
Talora grandissime lacrime 
si avanzan dagli occhi di Habel, 
s'ingrossan, 
si fanno convesse siccome una lente, 
mi fanno d'un tratto vedere 
intero 
l'immenso mistero d'oriente. 
Oh! Gli occhi di Habel. 
I palpiti verdi smaglianti dell'acque, 
l'azzurro del cielo, 
del mare profondo, 
e l'arido biondo di sabbie 
che dan lo sconforto, 
che dicon di sguardi perduti 
davanti al mistero d'ignoto infinito. 

Ei pure talora s'indugia a pregare, 
pregare il suo Dio, 
(non ho anch'io il mio?) 
Talora... Talora... 
non so... ma la pace si parte dal cuore, 
non so che mi prende, 
non so che mi sento... 
bruciare negli occhi imperiosi le lacrime... 
un nodo alla gola mi serra... 
la pena il cuore m'invade e mi preme, 
smarrisco la luce che guida e che tiene... 
e grida d'angoscia prorompon dal petto, 
e grido, e grido: 
"Vogl'ire! 
Vogl'ire lontano! 
La vo' far finita l'orribile vita. 
Aprire la sudicia porta e fuggire. 
Vogl'ire nel mondo, nel mezzo alla vita, 
vogl'essere uomo, 
amante vogl'esser, guerriero, 
vogl'ire lontano a gioire, 
vogl'ire lontano a morire". 
Mi guarda, mi guarda, 
s'avanzan dagli occhi del fido 
le lacrime grandi, 
s'ingrossan, 
si fanno convesse siccome una lente, 
mi fanno d'un tratto vedere 
intero 
l'immenso mistero d'Oriente. 
"No Habel, non pianger, 
ritorna la calma, sta' certo, 
lo sai... 
rimango rimango." 
E tornan le braccia 
sul corpo cadenti, 
ritorna lo sguardo al suo sonno: 
le lacrime vedo 
negli occhi di Habel rientrare... rientrare. 
"Rimango rimango, sta' certo, 
lo sai..." 
La pena di Habel 
la pace rimena al mio spirito intera. 

Habel Nasshab, sei bello tu, 
con quegli enormi calzoncioni blu! 


Aldo Palazzeschi - Poesie 

Eppure è bello.

Eppure è bello.  

Quando la tromba d’aria

ti dà la libertà di essere sveglia.

di allungare le gambe

sotto a un lenzuolo

di avere il piacere del freddo

di aspettare

che riparta il ritmo

da assecondare all’alba

come nell’amore

e nel frattempo

avere sentito cosa c’è dietro

da quale parte sia venuto

il vento  intravvedere

l’occhio della tempesta.

Cetta Petrollo

Fra gli scuri delle persiane.

Fra gli scuri delle persiane

passano molti amori

Il letto ha una convinzione

che proviene

da qualche antico decennio

il cuscino circonda

la testa leggera

i papaperi non hanno profumo

come questo tranquillo pulviscolo

a mattina inoltrata.

Trovo il ritmo

che sarà il mio

è  vicino come le porte

aperte  attraverso un’estate

oscillante dove la valigia

è nell’angolo,

arancia.

Si tratta dunque di accordi

ma finché non avviene

non si forma l’attesa

Il tempo non scivola tranquillo

verso probabili carezze.

Oggi l'estate ha il fresco
delle albicocche di giugno
quando si andava in chiesa col velo
la pelle sazia.

Cetta Petrollo

FELICE. FELICE: FELICE.

F  E   L   I   C E.

http://www.youtube.com/watch?v=yEoHFzEmld0

L'anno giusto.

Questo è l’anno giusto.

Ne ho tutti i segni.

Mi sono incattivita

guardo la gente con una certa distanza

rispolverando le lezioni

di storia e i racconti

su Elisabetta e Caterina di Russia.

Ho definitivamente deciso

che non farò nessun lifting

ho persino comprato

le scarpe basse riducendo

le collane quel tanto che basta.

Questo è l’anno giusto

e penso che prenderò un aereo

per tornare a Santa Monica

e penso che prenderò una casa

nei pressi del Porto antico

o anche in alto

dove entrano le campane.

Sarà per sentire di domenica

le prediche di Farinella

e la settimana dopo

lavarmi l’anima da sola

in piazza San Pietro.

 Cetta Petrollo

Tre case. Tre amori.

Oramai ho tre case tre luoghi tre amori

come ho tre mattarelli tre taglieri

tre macchinette del caffè.

Nessun luogo sa cosa faccio

in quell’altro.

La comunicazione si interrompe

quando prendo il treno.

E’ lì che accade il miracolo.

Io transito e transitando sparisco.

A tutti gli uomini che

non mi hanno voluta

dico: peggio per voi

che non sapete cos’è

una trasmigrazione

un cambiamento

un volo a bassa quota

un esercizio di stile

una sorpresa un vestito mai visto

una leggenda una favola

un vetro che sbatte

fino a che non si rompe.

Da quelli che mi hanno voluta

invece sono scappata

tranne che da uno.

Ma era uno speciale.

Tutte le mattine misurava

la giornata.

E non se ne curava.

Cetta Petrollo

Una rappresentazione dell'amore.

Una rappresentazione dell’amore.

Una rappresentazione dell’amore

si fa col cuore o forse con la mente

si fa con entrambe le cose

cercando di imbrogliare le carte

e gli attori rimangono confusi

nelle loro parti non riescono

a cambiare l’abito rapidamente

quando c’è il cambio di scena

si sono troppo calati nella parte

si sono mischiati dentro

fra verità e bugie.

Così ci sono parti che rimangono

dentro per troppi anni

troppi mesi troppi giorni.

Il suggeritore è occulto

ripete le stesse cose

a commedia finita.

Ma la scena è solo la scena.

Si può uscire dal teatro

percorrere il foyer

uscire dall’uscita secondaria.

In fondo alla piazza

cercano altri attori.

Cetta Petrollo

La casa a Genova

Questa sera a piazza Lavagna

non so dove va il vento ma ti sento.

Come nell’ottobre 2011

che un vento passò

e proprio in quell’angolo

cambio la direzione e chi l’avrebbe detto

un minuto prima mi pareva

ed un minuto dopo virò la rotta

e la passeggiata fu continuata.

Così adesso c’è un folletto

che mi tira per i capelli

e un altro per la coda

sei abbastanza romantico

per dirmi ciò che valgo

senza convinzione

così non c’è troppo da credere

se non forse in un letto

senza troppe pretese

e sei pieno di donne che non guasta

con eleganza le racconti tutte.

Ti avverto che ho una gonna balorda

che metto quando mi pare

che sposai un poeta

che era grande

il che non depone certo

a mio favore

quanto a giudizio

e consuetudine

che m’innamoro rapida

e poi ci metto tanto

a smemorarmi

che abito infine in una piazza

dove insistono gli aurighi dell’amore

e che qui fra le puttane

di vico Maddalena

compererò casa

così  se vieni a Genova

ti potrò ospitare.

Cetta Petrollo

Vecchiaia 5. L’uomo di potere.

Vecchiaia 5. L’uomo di potere.

L’uomo di potere

non si rassegna.

E’ irruente ancora

si cura la glicemia

venuta quando era bulimico

per l’ansia di raggiungere

tutto ha gli occhi

in conflitto col mondo.

Non si intende di niente

tranne che di potere

ma il potere gli sfugge.

Sta lasciando molto di sé

altrettante bulimie

inquietudini in mogli amanti

figli nipoti compagne

sudditi falsi amici.

Nel  giardinetto a spiaggia

in città in paese

col giornale aperto

che non legge.

Cetta  Petrollo

Vecchiaia 2. La Lia.

Vecchiaia 2.

La Lia.

La Lia invece conservava tutto

lo spago delle paste

Il bottone scucito

l’elastico ripiegato

la carta per pacchi

le buste del pane.

Ci vollero tre mesi

a sgombrare gli armadi

la cosa affondava radici

nell’Ottocento

con le ricette delle zie monache

le foto ingiallite

dell’Arenella  gli orecchini

spaiati

le fedi dei nonni

sopravvissute

le batterie da cucina in rame

alluminio inox

i cerchietti le creme

i vestiti i soprabiti le borse.

La libreria in fila unica.

Le enciclopedie a dispense.

Ci vollero tre mesi.

Anche l’argento era tanto

tanto anche l’oro

ma avevano la dignità

del piatto sbrecciato conservato.

Di buon accordo si divisero

le cose e le ricette.

A me  pelle e tenacia.

Cetta Petrollo

Vecchiaia 4. Il vecchio del piano di sopra.

Vecchiaia  4

Il vecchio del piano di sopra.

Il vecchio del piano di sopra

il piano di sopra al mare

non so come si chiama.

Non esce di casa

sta su una sedia a rotelle

e dal balcone

sacramenta tutti

multa le auto in sosta

chiama la polizia

invidia le ragazze.

Non c’è amore che basti

nemmeno la figlia.

Anni fa sono andata

che era morta la moglie

senza testa ma lui rideva

contento di essere

ancora al mondo.

Cetta  Petrollo

Vecchiaia 3 La Pasquina.

Vecchiaia 3

La Pasquina

La Pasquina non faceva che aprire.

Teneva la chiave nella toppa

dall’esterno

e la porta socchiusa

i vetri aperti

le ante spalancate

sicché i primi albanesi

che venivano al mare

per campare

si arrampicavano sulle grondaie

ma non la derubavano

che le sue grida

arrivavano a spiaggia.

Ma una volta il vicino

entrò e rubò tutto

cioè le cose della nuora

pasticciona che giudicava

saggio lasciare le porte

aperte invece il figlio dormiva

di pomeriggio del sonno

dei poeti un sonno pieno

di fiducia nel mondo.

Poi è venuta a Roma

lasciando tutto spalancato.

La nuora è tornata là

E si è salvata qualcosa.

Cetta Petrollo

Vecchiaia 1 . La Lina.

Vecchiaia 1

La Lina

La Lina cedeva pezzi della sua casa

ognuno che andava

portava via qualcosa

un quadro una borsetta

un libro un crocefisso

una pentola un coperchio

un santino un’imbottita

una coperta marrone

di quelle della guerra

una cintura un bracciale

un orecchino.

La Lina era rimasta

con la rete e il materasso

la madonna di ceramica

quattro piatti una tenda

per decenza, una badante

per fortuna, una saponetta

e lo shampoo nel bagno.

I libri portati via dagli amici.

Ma non era per soldi

che ciò accadeva

era per consunzione.

Non come quel tale mi sovviene

che era indebitato e lasciò

tutto alla biblioteca

ma quando andammo l’amministratore

per far fronte ai debiti

aveva venduto tutto.

Cetta Petrollo

Dici perché enumeri tutte queste impoetiche cose?

Un sipario che cambia

non è detto che sia

più bello più brutto

solo cambia

ma non tutti lo vedono

rimangono fermi

nella quinta di prima

non assecondano

il cambio di scena

allo specchio

con applausi insolenti

non contano

le insofferenze le polveri

le minuzie le stasi le virgole

le emorroidi le anche le caviglie

le ginocchia i disequilibri.

Dici perché enumeri

tutte queste impoetiche cose?

Perché lo fai con unghiate di parole

non richieste,  indecenti?

Perché enumeri gli angoli

gli intruppamenti le intolleranze

le birre non digerite

i panini i fritti le mancate erezioni

gli orgasmi episodici

perché dunque enumeri

tutto ciò che accade non accade

come una batteria di cucina

accatastata in fondo all’armadio

ammaccata bruciata

perché vuoi liberare le cantine del cuore?

Perché con esatta scienza passi

da un corpo incosciente

ad un corpo cosciente

ragionando sugli artifici

sui tranelli dello spirito

che ancora crede alle luminescenze?

Ma dunque non  vedi di profilo

la carne fuori dalle mutande

l’intelletto fuori dal cuore

il cuore fuori dalla vita?

E ancora qualcuno tira l’acqua

al suo mulino

per illuderti con un canto

fatto solo per alcuni

un coro serale che rotola verso

una valle non tua

la tua essendo indietro

troppo indietro molto indietro.

E già tutta bruciata.

Il segreto per un’eventuale salvezza

ricordare Loth.

E non voltarsi.

Cetta Petrollo

Kabbalah

C’è qualcosa di esagerato

nella vecchiaia

se è come gli acini

di vite selvatica

che non maturano mai

non si disfano in bocca

se si scontrano gli occhi

luminosi troppo

con la pelle cadente.

C’è qualcosa di vergognoso

nella vecchiaia

qualcosa che nessuno canta

per non misurarsi fino in fondo

fino in fondo raccogliere

la pattumiera della vita

(sarebbe come cantare

l’acidità del cuore

la pelle sottile

gli spigoli i tornaconti

il grasso che fatica

a sciogliersi.

Nessuna bibbia può spiegare questo.

I grandi vecchi sono come quei fiori

di roccia che non nascono sempre

(ogni mattina mi stringevi le mani

mi chiedevi: mi sposi?) .

Il parto di Sara  non si ripete

La kabbalah non si manifesta.

La statua è di sale.

Cetta Petrollo

BUGE E LA POESIA

Perché organizzare eventi di poesia? Ed è importante e utile organizzarli? Chi può dire se una poesia vada ascoltata e letta e un’altra no? Chi può dire se una poesia sia necessitata? Un testo abbia la forza per sopravvivere al suo autore? Non sono in grado di rispondere a queste domande e tuttavia ho qualche certezza: che le biblioteche e l’amministrazione dei Beni culturali abbiano il dovere – e ciò è scritto anche nella loro missione istituzionale-  di proteggere e far circolare e vivere le cosiddette risorse intangibili e la poesia lo è, lavoro senza committenza che va ben al di là del testo scritto e pubblicato, che nessuno può essere giudice di ciò che è e non è poesia essendo la poesia come tutte le arti un fatto contestualizzato e contestualizzabile e i generi della stessa essendo moltissimi.

Possiamo solo osservare a margine quanto già diceva Leopardi: il discrimine dovrebbe essere l’accrescimento di vitalità.

Dunque noi di BUGE ci stiamo provando e non pretendiamo di  fare bene: facciamo e dunque siamo soggetti a critiche. Solo l’abulia  non si presta a critiche.

Certo autori come quelli che abbiamo letto e ricordato finora : Caproni, Sbarbaro, Montale, Sanguineti,  Porta, Balestrini, Pagliarani fino ai contemporanei viventi, ne cito solo alcuni, Conte, Cucchi, Galluccio, Berisso, Gentiluomo,  Frixione,  Ercolani, Sitta, Frisa, Fusco, Riviello, Ostuni, Calandrone , Lecomte, sono presenti nelle storie della letteratura e nelle più importanti antologie. Che si sbaglino proprio tutti? In ogni caso è preferibile sbagliare per eccesso – come chi trova sempre belli i libri che recensisce ad essi aderendo – piuttosto che per difetto, come chi per innata acrimonia o per motivi del tutto personali si diverte a deprezzare il lavoro svolto da tante persone il cui senso è quello di, ancora una volta, sottolineare che l’economia di una società non è solo quella finanziaria.

Infine non tutti hanno il tempo e la fortuna di potere passare le loro ore a leggere – i libri costano e il lavoro domestico e pubblico consuma molte energie – ma tutti hanno forse due ore libere per potere ascoltare versi e prose. Meglio se all’aperto. Meglio se d’estate.

E comunque Genova –Voci è già al suo secondo anno ed è passata attraverso i luoghi culturalmente più importanti di questa meravigliosa e vitale città.

Con i migliori auguri di BUGE

Cetta Petrollo 

Arthur Rimbaud, Il Battello ebbro.

Poiché discendevo i Fiumi impassibili,
mi sentii non più guidato dai bardotti:
Pellirossa urlanti li avevan presi per bersaglio
e inchiodati nudi a pali variopinti. 

Ero indifferente a tutti gli equipaggi,
portatore di grano fiammingo e cotone inglese
Quándo coi miei bardotti finirono i clamori
i Fiumi mi lasciarono discendere dove volevo. 


Nei furiosi sciabordii delle maree
l'altro inverno, più sordo d'un cervello di fanciullo,
ho corso! E le Penisole salpate
non subirono mai caos così trionfanti.

La tempesta ha benedetto i miei marittimi risvegli.
Più leggero d'un sughero ho danzato tra i flutti
che si dicono eterni involucri delle vittime,
per dieci notti, senza rimpiangere l'occhio insulso dei fari! 

Più dolce che ai fanciulli la polpa delle mele mature,
l'acqua verde penetrò il mio scafo d'abete
e dalle macchie di vini azzurrastri e di vomito
mi lavò, disperdendo àncora e timone. 

E da allora mi sono immerso nel Poema
del Mare, infuso d'astri, e lattescente,
divorando i verdiazzurri dove, flottaglia
pallida e rapida, un pensoso annegato talvolta discende;

dove, tingendo di colpo l'azzurrità, deliri
e lenti ritmi sotto il giorno rutilante,
più forti dell'alcol, più vasti delle nostre lire,
fermentano gli amari rossori dell'amore!

Conosco i cieli che esplodono in lampi, e le trombe
e le risacche e le correnti: conosco la sera
e l'Alba esaltata come uno stormo di colombe,
e talvolta ho visto ciò che l'uomo crede di vedere! 

Ho visto il sole basso, macchiato di mistici orrori, illuminare lunghi filamenti di viola,
che parevano attori in antichi drammi,
i flutti scroscianti in lontananza i loro tremiti di persiane! 

Ho sognato la verde notte dalle nevi abbagliate,
bacio che sale lento agli occhi dei mari,
la circolazione di linfe inaudite,
e il giallo risveglio e blu dei fosfori cantori!

Ho visto fermentare enormi stagni, reti
dove marcisce tra i giunchi un Leviatano!
Crolli d'acque in mezzo alle bonacce
e in lontananza, cateratte verso il baratro!

Ghiacciai, soli d'argento, flutti di madreperla, cieli di brace!
E orrende secche al fondo di golfi bruni
dove serpi giganti divorati da cimici
cadono, da alberi tortuosi, con neri profumi! [...] 

Quasi fossi un'isola, sballottando sui miei bordi litigi
e sterco d'uccelli, urlatori dagli occhi biondi.
E vogavo, attraverso i miei fragili legami
gli annegati scendevano controcorrente a dormire! 

Io, perduto battello sotto i capelli delle anse
scagliato dall'uragano nell'etere senza uccelli,
io, di cui né Monitori né velieri Anseatici
avrebbero potuto mai ripescare l'ebbra carcassa d'acqua

libero, fumante, cinto di brume violette.
o che foravo il cielo rosseggiante come un muro
che porta, squisita confettura per buoni poeti,
i licheni del soie e i moccoli d'azzurro; 

io che correvo, macchiato da lunule elettriche,
legno folle, scortato da neri ippocampi,
quando luglio faceva crollare a frustate'
i cieli oltremarini dai vortici infuocati;

io che tremavo udendo gemere a cinquanta leghe
la foia dei Behemots e i densi Maelstroms,
filando eterno tra le blu immobilità,
io rimpiango l'Europa dai balconi antichi! Ho veduto siderali arcipelaghi! ed isole
i cui deliranti cieli sono aperti al vogatore:
È in queste notti senza fondo che tu dormi e ti esìli, milione d'uccelli d'oro, o futuro Vigore?

Ma è vero, ho pianto troppo! Le Albe sono strazianti.
Ogni luna è atroce ed ogni sole amaro:
l'acre amore m'ha gonfiato di stordenti torpori.
Oh, che esploda la mia chiglia! Che io vada a infrangermi nel mare!

Se desidero un'acqua d'Europa, è la pozzanghera
nera e fredda dove verso il crepuscolo odoroso
un fanciullo inginocchiato e pieno di tristezza, lascia
un fragile battello come una farfalla di maggio. 

Non ne posso più, bagnato dai vostri languori, o onde,
di filare nella scia dei portatori di cotone,
né di fendere l'orgoglio di bandiere e fuochi,
e di nuotare sotto gli orrendi occhi dei pontoni.

Arthur Rimbaud, Il Battello ebbro.

Florinda Fusco alla Biblioteca Universitaria di Genova. Scalinata alla biblioteca, Genova, via Balbi 3, ore 18.

Scalinata alla Biblioteca Universitaria di Genova, 15 luglio , ore 18, Genova, via Balbi 3.

Guido Catalano

Allora avrei dovuto conoscere il Guido Catalano dal vivo nel marzo del 2012 dopo avere letto il suo Ti amo ma posso spiegarti, regalo di mia figlia in un Natale 2011 assai particolare, tutto di un fiato. Oggi per un altro caso curioso ci conosciamo in un posto sulle colline riminesi e lo ascolto. E lui non è solo divertente. Ma è bravo, proprio bravo, e se i poeti italiani non soffrissero di lagno e di spocchia lo dovrebbero cercare ed invitare molto di più. Quanti guai da Petrarca in poi. Parlare d'amore così come fa lui non è da tutti. Bravissimo Guido Catalano !

Shiatsu

 A metà degli anni duemila soffrivo di emicranie fortissime e avevo bisogno di un cambiamento ma non lo sapevo. Giacché è la vita a farsi sempre avanti un giorno una parente pazza, il pazzo detto come termine positivo, assolutamente positivo, mi disse di andare in un posto sul Corso d'Augusto, in Rimini, al centro di Rimini, per farmi fare un massaggio Shiatsu.
Non sapevo nemmeno cosa fosse lo Shiatsu e, a dire il vero, non lo so nemmeno ora. Fatto sta che il posto era altro, bello, ventoso, non c'erano rumori e il tizio dopo avermi intervistata si mosse intorno al mio corpo premendo in vari punti. Di questo primo Shiatsu ricordo solo il materasso bianco, le pareti a calce, il vento , il tipo scalzo. Però mi era piaciuto, sicché a Roma presi accordi col suo Maestro che puntuale si presentava a casa ogni settimana e sotto gli occhi meravigliati del Paglia ripeteva lo stesso rito. Ora non so se il maestro fosse più bravo dell'allievo, o io più concentrata e disponibile, o il tempo più adatto - avvertimento al primo massaggio: " guardi che dopo si possono avere varie reazioni, c'è chi vomita tutta la notte, chi piange, chi dorme profondamente" , io mi addormentai profondamente - insomma gradualmente il mal di testa allontò le sue apparizioni e, quando poi arrivava non era maligno e crudele, era unba nuvola sopra di me e non mi possedeva.
Non solo, ma di questo  fui consapevole solo anni dopo, iniziai ad essere diversa, ricominciai a scrivere, troncai cose che andavano troncate, adoperai le cesoie per potare rami secchi, tutto questo avvenne lentamente ed impercettibilmente e, via via, sempre più furiosamente fino alla fine del decennio.
L'onda dello Shiatsu.
La chiamo così.
E forse non sarà stato lo Shiatsu. Forse altro, però l'onda arrivò.
E dunque? E dunque penso che tornerò allo Shiatsu perché quando l'onda si ferma, subito, in arrivo ce ne deve essere un'altra e il campo magnetico che le attira, queste onde, è pur sempre costituito dalle nostre persone.
La palude è mortifera.

Cetta Petrollo

Dialoghetto fra due poeti ( la lei sono io)

[lui]

oh Cetta amatissima Maria Concetta cara
per intento prosodico in amorosa gara
dico se noi volessimo far cosa bella e rara
potremmo un dialoghetto incominciare
con rima e bacio qui da ricambiare

 [lei]

Ed il bacio ricambio con la rima

che non so se di metrica mi intendo

in conversar d’amor non fui la prima

e distendo per pause mio fraseggio

e per scherzo ti lancio il dialoghetto

 [lui]

poiché noi siamo identici perdona i miei casini
così come distendersi son soliti i bambini
vorrei con forza d’ordine senza argini e confini
fra crolli di Rosaria col mio crollo
a te incollare le mie braccia al collo

 [lei]

mi par aver compreso il ritmo che tu detti

per fiumi iridescenti  verso di me protetti

così ti manifesto i miei giochi perfetti

sul mio collo tenendo la Ragazza

che continua e continua e non dirazza 

 [lui]

in rete tua mi abbindoli per fatti tuoi perfetti
al sesso tuo mi abbevero coi versi che hai concetti
e finalmente accelero miei detti e miei non detti
se giuochi con saggezza a far la pazza
mie labbra inchino chine alla tua tazza

 [lei]

alla mia tazza il latte non finisce

delle mandorle è il succo  che stupisce

affatturo pozione che lenisce

e trascina per calma tua irruenza

e per sesso ti gioco con pazienza.

[lui]

se mi calma non mi agita tu che tutto lenisce
col tuo latte nell’animo il mio male finisce
mi piace ciò che mi indichi allorché mi stupisce
piace e ripiace se non ti dispiace
piacer piacevole che sempre piace

[lei]

piacer piacevole che sempre piace

di liscia pelle a navigar l’estate

di liscia pelle per carezze amate

respira il verso in profumato mare

da questo ritmo non mi so slegare

 [lui]

oh chissà se travalico qui nel dire minchiate
né saprei col mio gruzzolo atteggiarmi da vate
forse sembra vandalico il mio ritmo d’estate
a Cesenatico tuffato in mare
ogni tua goccia vorrei zuccherare

 [lei]

no, non travalichi mio dolce vate

qui a Cesenatico per passeggiate

rendo a Moretti  rime baciate

ed  al tuo zucchero mi offro tutta

per  lenti versi  succhiata frutta

Estiva

Distesa estate, 
stagione dei densi climi

dei grandi mattini 
dell'albe senza rumore -

ci si risveglia come in un acquario - 
dei giorni identici, astrali,

stagione la meno dolente 
d'oscuramenti e di crisi,

felicità degli spazi, 
nessuna promessa terrena

può dare pace al mio cuore 
quanto la certezza di sole

che dal tuo cielo trabocca, 
stagione estrema, che cadi

prostrata in riposi enormi, 
dai oro ai più vasti sogni,

stagione che porti la luce 
a distendere il tempo

di là dai confini del giorno, 
e sembri mettere a volte

nell'ordine che procede 
qualche cadenza dell'indugio eterno.

Vincenzo Cardarelli

Da Dialoghetto

Però quest'anno al mare/ alcuni rumeni/ sono albicocche acerbe/ si fanno le vacanze come gli altri/

gioia del risponderti/ sulla battigia/ danzando stellata

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continuando a sperare a pensare/ come se/ in certe strade/ 

dire desolazione/ scorre e riscorre la ruota/ la scia delle derrate /

sugli asfalti/ non è più tempo di natura/ ma sì di questa desolata natura

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Scrivi col t minuscolo/ minuscolo è il granello/ che ferma l'ingranaggio/
così non si distrugge/ il già detto il già fatto/ che non vediamo

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più arde al telefono il suono/ in lontananza cuciniamo gli umori/ e si allontana l'acqua della voce/ e poi ritorna/ e sbatte liberando farfalle

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Una vita passata che urge/ dire parola di sangue/ di
sperma non basta/ la carne si addormenta/ la svegliano le voci/
Potenti di parole/ polmone che s’apre/ fino alla fine/
Il dio si riposa

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