Come una stessa essenza

Una stanza è arancia

si muove nel calore del corpo

ma è arancia. Ha fodere di silenzio

e cunicoli di parole che sbiadiscono

solo il legno crepita

la tapparella non si alza

e tu oramai sei andato

balkan sobraine nelle narici

e qualche cattiveria

giustificata in silenzio

non vedi come sono vecchia

ho il cachemire beige nella stanza arancia

non vedi come sono giovane

perfino non ti scrivo più

forte nei miei scarponcini

dai nastri rossi

forte dei miei occhiali.

Una  stanza è blu

si muove nel fiorire del corpo

è blu contiene una conchiglia che contiene

una piantina che contiene un muschio che contiene un filo

una stanza è blu

come freddo che si insinua è blu

come la stufa che non c’è

al centro della stanza che è blu

ma crepita ancora nelle orecchie

e farò come lei

che chiamava dalla camera da letto

tutta la famiglia tutti i nomi

farò come lei che chiamava

una stanza è blu e crepita nelle orecchie

il kerosene ma che odore

che fa ancora il kerosene

Una stanza è grigia

come la fuga dei gabbiani

come la fuga dei libri sulle assi

come la fuga delle carte veline lucide macchiate

Il Che, il Sessantotto, la  Lezione, il Futurismo

gli almanacchi, la storia, la storia, le storie

le pedine, pulisci quella pipa, gli scovolini

Il tè col whisky una stanza è grigia

ma io cammino sulla sabbia

verso la stanza grigia

che è inverno il mare si ritrae

e poi la stanza è grigia

Una stanza è di pelle

e mi riduco dentro a questa pelle

come la piastra che sfrigola

come le mani gelate

come la corsa al margine

come le mani scottate

mi riduco dentro a questa pelle

mi ci chiudo

una stanza è in chiusura

peccato non essere senza pelle

nessuno te la potrebbe ferire

Una stanza è nera

fa alba a poco a poco

ma la stanza è nera

le lampadine sono gialle

hanno piatti come cappelli

sono impolverate sono ancora più gialle

ma la stanza è nera

non sfora l’alba

non apre le cioccolate

non apre  tazze di latte

non versa miele non scarta

pacchi di Natale

non appende cipressi alle porte

non ha puntali e festoni

né prosecchi nuziali

non rovescia foto.

Ma quanto nera

Una stanza è negata

non gira la chiave

non apre il sogno

si passa davanti alla porta

con noncuranza poi si torna indietro

e poi ci si ripassa

e poi ancora indietro

é ebano nella cornice

ebano nelle ante di ferro

ebano nella credenza ebano

nella pelle spaccata

che ancora si sprofonda

ebano nella strettoia

ebano nel cuore

quella stanza è negata

Una stanza è di polvere

chiudendo una polvere cremata

chiudendo il gesto da dandy

chiudendo quante lacrime

chiudendo un lumino storto

che ora è Natale anche le tombe

devono devono essere belle

chiudendo una salita nella polvere

e sbatto la sabbia come sono brava

a sbattere la sabbia

Una stanza è bianca

fra due pagine è bianca

fra due pagine è crudele

fra due pagine si allarga il bianco

del non detto detto attraverso

detto perché si sappia

a colpi di parole misuriamo

una stanza è una piaga

che si cala nel sangue nella pelle

nel muscolo nella consistenza

una stanza è bianca ferisce

della sua luce

Una stanza è corsia

porta i fili dell’urina

i fili del sangue i fili del respiro

i fili del muco i fili dell’amore

una stanza è corsia

e non si aprono le finestre

non si aprono le finestre

questa mattina nell’alba

non si aprono sbattono e risbattono

si gonfiano contro il vento del cuore.

Ma non vedi che non si aprono.

Una stanza è passata

è in fondo al cammino

è in fondo alla scala che porta

è in fondo alla scala che scende

è in fondo alla mansarda

ma è serrato l’abbaino

hanno inchiodato assi di legno

che non entrino il vento ed i piccioni

è serrata negli anni

hanno accatastato

depositi di legna

ma la legna è bruciata

le cataste sono inconsistenti

neanche più la brace

una stanza è passata

Una stanza è introvabile

si gira il sogno anzi il sogno

non gira il sogno è assente

una stanza è introvabile

non ci sono parole per acchiappare

la pancia per acchiappare la stanza

per acchiappare le mura

che si stringono e si allargano

una stanza è indefinibile

così il cuore certe volte 

dà accelerate e poi brusche fermate

per trovare la stanza

si ferma e poi riparte

Una stanza è scordata

messa da qualche parte

scordata come quella parola in punta di lingua

e la stanza è scordata

come le pajette che cadono

alla fine del capodanno le piume di struzzo

il boa il bocchino d’ambra

 il sapore del sesso l’agilità del sesso

il calore del sesso

questa stanza è scordata

sono cadute scintille fuori dalla pelle

l’esercizio dell’urlo della pelle

questa stanza è scordata

Una stanza è partenza

ci si ferma sulla soglia

in partenza lo scalino è bianco

ed è partenza

si torna indietro si va avanti

si guardano le pareti

si ammirano quadri si incorniciano

versi si declamano versi

in drappi stesi su divani

cuscini di damasco memorie di raso

ah risentire quel ritmo che avanza

che spinge alla partenza

nel cerchio dell’ascolto

della danza delle mani del basso

del sotto del ritmo del respiro

ed entro nella stanza ed è partenza

Una stanza è nuova

si veste delle lastre di marmo

si veste di segni d’acciaio

va tutta in salita fino al sentimento

del niente che comprime

fino alle belle parole

che non spiegano niente

fino alle  accuratezze così eleganti

come la brocca d’argento

 come lo scaffale in ordine

 come mettere insieme il pranzo

con la cena giacché, si sa, occorre mangiare.

E occorre far sesso.

Occorre una donna in casa.

Ed una in poesia.

Una stanza è poesia

una corda fra le mani ed è poesia

una stanza è poesia

mai abbandonerò questa stanza

per te per me ancora incisi i versi nella

volatilità dell’aria

nella danza del cuore

nella percussione dei ritmi

sono qui ancora vado avanti

per te per me

Una stanza è poesia.

Una stanza è il messaggio che arriva.

Ci si innamora sempre di schiena.

Ci si innamora per la schiena.

Non per la testa gli occhi le mani

la pancia il passo  il cuore il resto.

Ci si innamora di  schiena.

Così girati.

Fatti amare.

 Cetta Petrollo

 1 gennaio 2013